Literatura/poesia

Onde a noite se pousa defronte do sufoco da memória, a mão maresia sobre o pêndulo do pensamento resgatando mar interno da lágrima sobre o rosto fotográfico e as rochas depositando cheiros a sal e a corpos que se ondulam sobre outros corpos. Aqui jaz tatuagens de pele, entre o secreto sorriso e a alma que nos lava na urgência da chuva. E os braços, cansados, regressam às árvores do inverno, entre as nesgas do mar profundo, onde as aves se demoram entre as nuvens, e a tua mão entre o reflexo da janela distante. E organizamos tudo, as árvores, na floresta, e a imagem delas, as roupas no armário, e as imagens delas, as palavras e os silêncios, o medo e a coragem, e descemos a rua e organizamos o gesto da criança que se lambuza com o rebuçado e a imagem da revolução de regressar sempre ao início, em que a voz nos grita para ter cuidado com o carro que atravessa a toda a velocidade e o nosso corpo dança, sem saber se a desviar do automóvel ou em busca daquela voz que se ecoa nos olhos onde estamos sempre longe da estrada, ou da vida, ou dos poemas que se derrubam nas fronteiras da próxima estação em que se anuncia o esconderijo da liberdade