um bocadinho de 'poesia' :)

Hoje para variar por aqui apeteceu-me escrever e vou deixar para quem queira, e dois em um , um pequeno 'elogio' aos meninos.

Eles

Perfeição.
Não existe.Mulher perfeita, mito, ilusão.
Este é termo inexistente na linguagem do amor.

Para eles, o amor também é cego.
Por vezes, não sempre, não há perfeito mais perfeito que o defeito dela. Cego, imaturo, dedicado ele também é, não só ela.

A perfeição está nos olhos de quem vê a obra que foi modelada ao nível dele, para ele.
Ele gosta de olhá-la nos olhos, e não vê os olhos perfeitos, os mais bem desenhados os mais bonitos, ele vê os olhos de um ser único, os dela, não são os mais escuros ou os mais claros os perfeitos, são os dela.

O cabelo não é o mais penteado, com o champô mais caro, o mais cuidado, ele é rebelde, não tem manual de instrução tem vontade própria e estilo, é o dela.
A pele... é da tetxura, cor e toque de sonho dele.

Não é a mulher perfeita a de medidas exactas, de busto maior, de rabo saído, cintura fina ou pernas longas a perder de vista. Ele vê-a vestida de branco, preto, amarelo ou azul às bolinhas, e ela é sempre a luz dos seus olhos, em qualquer cor ela brilha.

Até as finas rugas e linhas traçadas no rosto a iluminam. As suas mãos têm a medida certa e exacta para embalar e afagar o coração dele. A sua voz tem o timbre mágico que o transporta nos sonhos mais coloridos e vivos na sua mente, e ele não se cansa de ouvi-la ainda que nem faça sentido ou se repita vezes afim.
Não é a mais inteligente. Não é a mais infalível ou a mais equilibrada.

Ela erra e até os seus erros o encantam e a tornam especial. Não é a mulher mais correcta e bonita que faz o mundo de um homem mais bonito e correcto. É aquela que é simples.
Que não disfarça os medos nem as falhas, é aquela que é desajeitada e esquecida e desatenta e exigente e chata.
A perfeição não existe e não devia ser perseguida.
As imperfeições dela complementam-no.

A forma como ela se penteia, como fala, como o olha, como se ri dele e com ele e dela mesma, e como está lá todos dias a seu lado pela manhã.

E quando o branco de neve cair no cabelo dela, quando os passos ficarem lentos, quando a voz tremer e a memória falhar, ele, vai continuar a adorar vê-la todos os dias pela manhã, passar as mãos nos seus cabelos ainda suaves, mesmo que frágeis, e segurar-lhe as mãos finas que com o mesmo calor protegeram o coração dele todos aqueles anos, e vai ver as rugas nos seus olhos, os olhos ainda brilhantes que vão olhar para ele com o mesmo carinho.

E aqueles defeitos e feitio são únicos e insubstituíveis e ele adora-os.
Porque eles não precisam da mulher perfeita, só precisam da mulher que é perfeita para eles.